Parte 1
Renata aventó el sobre con 2000 pesos al bote de basura justo frente a todos, como si Lucía le hubiera ofrecido una limosna sucia en plena cena de Año Nuevo. El comedor quedó congelado. Afuera, en la colonia Del Valle, los cohetes empezaban a reventar sobre los edificios, pero adentro de aquel departamento no se escuchó nada más que el golpe seco del sobre cayendo entre servilletas grasosas y cáscaras de mandarina. Renata, de 16 años, se limpió los dedos con una servilleta y sonrió con una crueldad demasiado ensayada para su edad.
—¿2000? ¿De verdad? ¿Usted cree que soy una niña de rancho que se emociona con cualquier cosa?
Lucía sintió que se le apretaba la garganta. Había elegido ese sobre con cuidado, había escrito el nombre de Renata con tinta dorada y había puesto dentro el dinero que pudo apartar después de 3 meses de ahorrar entre consultas, metro, mercado y recibos. No era rica, pero lo había dado con respeto.
Arturo, el padre de Renata, dejó los cubiertos sobre el plato. Su rostro, normalmente sereno, se endureció como piedra.
—Recógelo.
Renata levantó la barbilla.
—No. Mi mamá me va a transferir mucho más. Ella sí sabe tratarme como princesa. No como ustedes, que viven contando monedas.
Lucía bajó la mirada. Durante 3 años había escuchado variaciones de la misma frase. “Mi mamá sí.” “Mi mamá puede.” “Mi mamá me ama más.” Verónica, la exesposa de Arturo, no vivía con Renata, no la llevaba al médico, no asistía a juntas escolares, no la acompañaba cuando lloraba por reprobar matemáticas. Pero sabía mandar mensajes dulces a las 2 de la mañana y prometer bolsas, viajes, restaurantes y un amor perfecto que nunca tenía que comprobarse con hechos.
Arturo tomó su celular.
—Entonces vete con ella.
Renata soltó una risa burlona.
—Ojalá. Así ya no tengo que soportar a su nueva señora jugando a la mamá buena.
Lucía no alcanzó a decir nada. Arturo ya estaba marcando.
—Verónica, tu hija acaba de tirar a la basura el dinero que Lucía le dio porque dice que contigo va a vivir mejor. Ven por ella.
Hubo un silencio largo al otro lado de la línea. Arturo puso el altavoz. Renata sonreía, segura de que su madre la defendería. Entonces se escuchó una risa seca, cansada, casi molesta.
—Arturo, no empieces con tus dramas. Yo ya tengo otra vida.
Renata parpadeó.
—Mamá…
—No puedo hacerme cargo de una adolescente malcriada. Además, estoy embarazada. Tengo 3 meses. Es niño. No voy a meter problemas a mi casa.
La sonrisa de Renata se quebró.
—Mamá, soy yo.
—Precisamente por eso. Ya no me busques para tonterías.
La llamada se cortó.
Durante unos segundos, Renata no respiró. Luego miró a Arturo, después a Lucía, y sus ojos se llenaron de una furia desesperada.
—¡Es mentira! ¡Ustedes la obligaron a decir eso!
Arturo se levantó.
—Tu madre no te ama como tú crees, Renata. Te ha usado para lastimar esta casa y para tener a alguien que la cuide cuando envejezca. Ahora tiene un hijo nuevo y una familia nueva. Eso es lo que no querías ver.
—¡Cállese!
Renata tomó el plato de mole que Lucía había servido y lo estrelló contra la pared. La salsa oscura salpicó los azulejos blancos. Luego corrió al perchero, agarró el saco azul que Lucía había estrenado esa noche y lo lanzó por la ventana abierta.
—¡Todo lo de ella se va de esta casa!
Lucía corrió detrás de ella, pero Renata ya había entrado al dormitorio. Se oyó el vidrio rompiéndose, cajones golpeando, frascos cayendo. Cuando Arturo y Lucía llegaron, el tocador estaba destruido. Maquillaje molido, perfume derramado, brochas pisoteadas. Sobre la cama, el dibujo que Lucía había hecho de Arturo para su primer aniversario estaba rasgado por la mitad con lápiz labial.
Renata sostenía el marco roto y temblaba.
—Si ella se queda, yo destruyo todo.
Arturo salió sin responder. Volvió con una maleta rosa. Abrió el clóset de Renata y empezó a meter ropa, tenis, libros, peluches.
—¿Qué haces?
—Lo que pediste. Vas a ir con la madre que tanto presumes.
—¡Esta también es mi casa!
Arturo cerró la maleta.
—Hoy dejaste de comportarte como hija y empezaste a comportarte como enemiga.
Renata se aferró al marco de la puerta, pero Arturo la sacó al pasillo con la maleta.
—Cuando tu madre te abra la puerta, me llamas para decirme que yo estaba equivocado.
La puerta se cerró. Del otro lado, Renata golpeó, insultó, lloró. Después subió una foto a sus redes: ella con la maleta, los ojos rojos y una sonrisa torcida. “Por fin salí de esa casa horrible. Voy con la única persona que sí me ama.” Media hora más tarde, el celular de Arturo sonó. Era Renata. Pero cuando contestó, lo único que se escuchó fue viento, tráfico lejano y una frase quebrada que hizo que Lucía se pusiera de pie de golpe.
—Papá… estoy en el puente… mamá no me abrió.
Parte 2
Arturo salió manejando como si la ciudad se le estuviera cerrando encima. Lucía fue con él sin pensarlo, todavía con las manos oliendo a perfume roto y salsa de mole. Encontraron a Renata sentada junto a un puente peatonal cerca de Viaducto, abrazada a su maleta, con el saco del uniforme empapado por el rocío y la cara hinchada de llorar. No gritó cuando los vio. No insultó. Solo levantó la mirada como una niña de 6 años perdida en un tianguis. Verónica vivía en un edificio nuevo de la Narvarte, con vigilancia, cámaras y lobby de mármol. Renata había llegado ahí creyendo que bastaría tocar el timbre para volver a ser princesa, pero el novio de su madre bajó primero. Le dijo que no podía entrar, que una adolescente conflictiva traía mala suerte a una casa donde estaba por nacer un varón. Luego Verónica habló por el interfono. —Ya no vengas a hacerme escenas. Tu papá te educó, que él te aguante. Renata había suplicado. —Mamá, solo déjame dormir hoy. —No tengo hija disponible para arruinarme el embarazo. Después, una bolsa con ropa vieja cayó desde el balcón y se abrió en la banqueta frente a los vecinos. Arturo escuchó todo en silencio mientras Renata temblaba en el asiento trasero del coche. Lucía no dijo “te lo advertimos”, aunque pudo haberlo dicho. Al llegar a casa, le preparó té de manzanilla, le puso calcetas secas y le dejó el sobre de 2000 sobre la mesa. —Esto sigue siendo tuyo. Renata no pudo tocarlo. —Día Lucía… yo rompí su dibujo. —Lo vi. —Tiré su saco. —También lo vi. —Entonces, ¿por qué no me odia? Lucía tardó en responder. Miró la basura aún revuelta, el comedor frío, la pared manchada. —Porque lo que hiciste fue cruel, pero lo que te hicieron a ti también lo fue. Una cosa no borra la otra. Arturo, sin embargo, no suavizó nada. A la mañana siguiente le pidió a Renata que se sentara frente a él. —Pedir perdón no va a reparar esta casa. Vas a pagar lo que rompiste. Vas a lavar esa pared. Vas a buscar el saco. Y después vas a irte a una escuela interna. Renata abrió los ojos, pero no protestó. Algo dentro de ella se había apagado durante la noche. —¿Me están corriendo otra vez? —No —dijo Arturo—. Te estoy sacando del veneno antes de que te termine de destruir. La escuela estaba en las afueras de Toluca, rodeada de pinos y reglas estrictas. Se levantaban a las 5:30, corrían aunque hiciera frío, limpiaban sus habitaciones y no podían usar celular más que los domingos. Renata aceptó con una calma que asustó a Lucía. Antes de irse, le entregó una foto infantil, donde aparecía con dos trenzas y una paleta pegada a la boca. —Si algún día vuelve a dibujar una familia… no se olvide de mi cara. Lucía guardó la foto en su cartera. Pasaron 2 meses. Renata llamaba cada semana. Ya no hablaba como reina ofendida, sino como alguien que estaba aprendiendo a respirar sin aplastar a los demás. Un viernes, durante su primer permiso, volvió más delgada, con el cabello corto y la mirada limpia. Esa noche, cuando estaba a punto de mandar un mensaje a Verónica, sonó un número desconocido. Una mujer llamada Patricia, amiga de su madre, habló entre sollozos. —Renata, ven al Hospital General. Tu mamá se aventó del balcón.
Parte 3
El pasillo de urgencias olía a cloro, café quemado y miedo. Renata llegó corriendo detrás de Arturo y Lucía, todavía con la chamarra del internado puesta. Patricia estaba sentada junto a una máquina expendedora, con el maquillaje corrido y las manos temblorosas. —Tu mamá dio a luz hace 3 semanas —dijo apenas los vio—. Nadie te avisó porque su esposo no quería problemas. Pero Verónica no estaba bien. Lloraba todo el día, decía que el bebé era lo único que la mantenía en esa casa, y aun así él la humillaba. Anoche discutieron. Él le gritó que si no fuera por el niño ya la habría dejado. Ella subió al balcón. Renata se quedó inmóvil, como si cada palabra le arrancara una capa de piel. —¿Dónde está él? Arturo preguntó con una voz baja y peligrosa. —Desapareció. Apagó el celular. Ni siquiera pagó la cuenta del hospital. La puerta de urgencias se abrió. Un médico salió con el rostro cansado. —Familiares de Verónica Salgado. Renata dio un paso. —Soy su hija. El médico bajó la mirada. —Lo sentimos. Hicimos todo lo posible. No hubo grito inmediato. Renata solo abrió la boca, pero ningún sonido salió. Luego sus rodillas fallaron y Arturo la sostuvo antes de que cayera. Lucía quiso acercarse, pero se detuvo a medio paso. No sabía si tenía derecho a abrazar a una hija que no era suya en el momento exacto en que perdía a la madre que había amado y odiado con la misma fuerza. Entonces Renata extendió la mano hacia ella, ciega de dolor. —No me suelte. Lucía la abrazó. Renata se quebró contra su pecho como si por fin hubiera dejado de actuar. Lloró por la madre que la usó, por la madre que la rechazó, por la madre que alguna vez quizá sí la había cargado con ternura, por la niña que había creído en promesas vacías durante 16 años. El funeral fue pequeño y triste. El esposo de Verónica nunca apareció. Solo quedaron deudas, una cuna sin armar y un bebé varón que fue llevado a una casa hogar mientras las autoridades resolvían su situación. Arturo visitó al niño una vez. Volvió con los ojos rojos. —Se parece a Renata cuando nació. Lucía entendió la pregunta que él no se atrevía a formular. También entendió la respuesta antes de escucharla. —No podemos salvar a todo el mundo —dijo Arturo—. Apenas estamos aprendiendo a salvar lo que ya tenemos. Renata pidió regresar al internado. Dijo que necesitaba estudiar, cansarse, ordenar su cabeza. Desde entonces cambió sin discursos grandes. Cuando volvía a casa, lavaba platos, preparaba café para Arturo, ayudaba a Lucía a ordenar su pequeño estudio de dibujo. Un día puso sobre la mesa el recibo de una donación por 2000 pesos a la casa hogar donde estaba su medio hermano. Estaba hecha a nombre de Verónica Salgado. —No sé si mi mamá habría querido esto —dijo Renata—. Pero quiero creer que alguna parte buena de ella sí. Lucía no contestó. Solo le apretó la mano. Años después, cuando Renata recibió la carta de admisión a la mejor universidad pública de la ciudad, no corrió primero con sus amigas ni subió una foto. Entró directo al cuarto donde Lucía pintaba girasoles. Arturo venía detrás, con una sonrisa que no podía disimular. —Día Lucía, ya cumplí mi parte. Lucía dejó el pincel. —¿Cuál parte? Renata señaló el bastidor vacío apoyado contra la pared. —Usted dijo que algún día iba a dibujar una familia. Creo que ya somos una. Lucía miró a Arturo, luego a Renata, y sintió que algo viejo, algo que había dolido por años, terminaba de acomodarse en silencio. Sacó de su cartera aquella foto infantil de las trenzas, ya gastada en las esquinas, y la puso junto al caballete. —No me olvidé de tu cara. Renata sonrió con los ojos llenos de lágrimas. —Ahora dibújeme como soy. Lucía empezó el boceto esa tarde. En el centro puso a Arturo, firme pero menos cansado. A un lado se dibujó a sí misma, sin corona, sin disfraz de madre perfecta, solo con las manos abiertas. Del otro lado dibujó a Renata con el cabello al hombro, la espalda recta y una cicatriz invisible que ya no la hacía cruel, sino más humana. Detrás de los 3 pintó một campo de girasoles bajo un cielo claro de México. Cuando terminó, Renata miró el cuadro durante mucho tiempo y susurró: —Esta vez sí parece una casa. Y por primera vez, nadie tuvo que corregirla.
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